Menu

The Gardener – A Short Story

September 11, 2015 - Fiction, Short Story

Artist/August Macke

I  have  never  seen  Mr  Patel  without  his  long  beard  and  flying  locks.  He  flaunts  them  like  a  teenage  girl.  His  hair  is  sort  of  a  patchwork  alternating  with  patches  of  grey  and  black.  I  suppose  it  never  occurred  to  him  to  dye  his  hair.  He just  accepted  it  as  one  accepts  the  sun  and  the  moon.

He  is  not  someone  important,  but  that  does  not  bother  him  in  the  least.  As  far  as  he  is  concerned  there  is  no  work  better  than  gardening.  I  can’t  ever  imagine  him  without  his  gardening  tools.  He  must  have  started  gardening  as  soon  as  he  was  out  of  his  mother’s  womb.  I  don’t  doubt  it  for  a  second.  He’ll  mend  the  gardens  of  people,  irrespective  whether  or  not  they  asked  him  to.  He’ll  bring  saplings  and  plant  them  in  gardens  without  so  much  as  informing  the  owner.  Initially  it  used  to   irk  people,  but  as  they  got  to  know  him  better  they  didn’t  mind.  His  siblings  have  long  since  flown  away  from  their  nest.  They  send  him  money  from  time  to  time  and  he  manages  not  to  starve.  He  loves  telling  stories  to  kids.  As  a  child  I  used  to  sit  on  his  lap  and  beg  him  to  tell  a  story.  Even  now  nothing  has  changed.  My  daughter  now  sits  on  his  lap  instead  of  me.  And  the  stories  are  getting  more  interesting  as  the  days  pass.  Each  and  every  child  in  our  village  receives  flowers  from  him  on  their  birthday.  He’ll  show  the  children  a  bud  about  to  blossom,  the  nest  where  the  cuckoo  has  laid  her  eggs.  He  will  proudly  show  the  flowers  in  the  gardens  he  has  been  mending. Paper boats will be  made  and  launched  in  local  puddles.  As  the  skies  clear  he’ll  fly  kites  with  them.  He  loves  children  and  they  adore  him.  He’s  always  game  for  a  cricket  match. I  think  he  is  a  child  himself  and

I  don’t  think  he’ll  outgrow  it  even  if  it’s  time   to  lay  him  in  his  coffin.  He  is  a  happy  combination  of  man  and  child.  No  man  could  dare  to  live  his  life  as  he  does  and  no  child  can  take  tasks  he  takes  on.

Even today  his  eyes  twinkle  with  the  same  spirit  that  must  have  made  his  mother  smile,  the  first  time  she  held  him.  And  they’ll  twinkle   with  the  same  spirit  as  long  as  he  has  gardens  to  mend  and  a  story to  tell.

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *